Genia Vassylkivska
Женя
Васильківська
Couché
Tout son or rejeté, l’automne,
sans fard, sans cils, sans fond. Comme la nuit.
Ce n’est que le frou-frou des feuilles,
Ce n’est que jadis.
D'oiseaux les nuages, et parmi eux le ciel
s’émiette, paillettes d’azur.
Il est trop tôt pourtant pour le repos des statues –
l’Occident brûle encore.
Comme une branche se tord la voix –
la mère en fonte vient.
Arrivant par vagues immenses,
sans clarté et sans cils – la nuit.
trd.fr. O.M.
La mère ou la mer??
RépondreSupprimerLa mère. En fonte.
Supprimer(Elle n'y vas pas avec le dos de la cuillère, hein ?)
Oui j'aurais dû mieux lire, la mère évidemment.Ce sont les vagues qui m'ont induit en erreur, comme quoi, la pensée s'arrête parfois vite devant les images toutes faites.
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