Roman Babowal, Una stagione troppo breve e altre poesie

una stagione troppo breve
una messe incompiuta
una parola di troppo
un gesto disarticolato
e tutto all'improvviso vacilla
dirotta imprevedibile
tutto brucia impercettibile
fino alla cenere
dell'ultima spiga



un giorno
all'improvviso quando
partirai la pioggia cancellerà
il più piccolo dei tuoi tratti
la più piccola traccia di ciò che sei stato

e più nessuno potrà
distinguere dio dalla sua immagine



abito nell'incerto di forme vaghe
vivo l'usura interna degli oggetti
abbandonati invento il contrario del previsto
per scongiurare la sorte che accorcia
la mia ombra onnipresente
ad ogni passo
perduto



isolotti perduti
relitti dimenticati
brulotti sparsi
al margine dei miei controsensi
avanzi d'identità svenduti
su una pagina che
dovrebbe
restare vergine per
essere credibile



sul filo di questo viaggio senza tappe
io sono il ricordo
che non ti sarà mai servito
il vino che macchia senza
essere stato versato
la mano tesa in un vortice
di gesti perduti

quando affoghi
passo senza vederti



nell'ambiguità dell'ultimo gesto
quando dio tace
tutto diventa possibile

ritroviamo
quello che ci era dovuto

l'eternità di ieri
ritorna alla portata di tutti



ho come amico il vento
che l'albero
casualmente scortica

ho come amica l'estate
che brucia senza
fiato le tappe verso
il nulla

ho come amico
l'insetto rassegnato che vive
in solitudine e in silenzio

ho come amico uno sconosciuto
che ogni giorno ruba il mio riflesso
in questo specchio

che non è più mio

(da molto tempo)



quando la stagione declina
schiacciata
tra ciò che fu
e non diverrà mai

tacere
tra due fruscii
dell'erba che l'estate inaridisce

per capirti meglio
dimenticarmi



con passo felpato una dopo l'altra
le stagioni ricche sono passate
le stagioni povere sono seguite
il tempo consuma ciò che ci resta
e ciò che ci era stato promesso
l'oblio si è imposto inatteso
all'epicentro della nostra memoria
nella penombra che ci circonda
l'ultima lucciola
all'improvviso ha cessato di brillare



dopo l'esodo
un vento fuggiasco
che agita le felci
un gruppo di alberi dispersi
in uno spazio che
non è più il loro
un uccello dimenticato
che
privato delle ali resterà
solo
con la sua fame
di libertà



guardarsi a lungo
e poi all'improvviso
in un giorno di nebbia
non riconoscersi più

quando tutto sfuma
attorno a noi
credo
al dubbio di esistere



non ho chiesto nulla
ho ricevuto tutto
senza saperlo
ho voluto tutto
al prezzo di niente
potrò morire soltanto
tra ciò che ho dimenticato
e ciò che non ha
mai potuto esistere



è una foglia morta che
all'improvviso annuncerà l’autunno
è un frutto proibito
che inventerà
la fragile favola di cui
siamo prigionieri
è un passo perduto
che traccerà per terra
l'itinerario del viaggio
che non approda a nulla



senza uccelli il cielo non ha più profondità
senza mare l'isola è soltanto orfana
senza sole il girasole non è che un inganno
senza caldo torrido la sete è solo finzione crudele
senza alberi il vento è ancora necessario ?
senza solitudine come fare a giustificarsi ?



il fine inconfessato
di questo viaggio sembra raggiunto

sarà dunque stata
solo una ricerca inutile
di silenzi con i quali
si riveste la menzogna quotidiana
di viltà
che alimentano le nostre audaci
finzioni fugaci

di residui quasi nulli

che fanno di noi un tutto
informe e

stranamente vitale

Tradotto da Giuseppe Guidolin

L'intera sua produzione in lingua francese è invece condensata  nelle tre raccolte di liriche La Nuit des Oiseaux, ed. Les Paragraphes Littéraires (Paris, 1972), Résiduelles, ed. L'Arbre à Paroles (Amay, 1991) e Voyage au Quotidien, ed. Art pluriel (Bruxelles, 1992), libro che ottiene, nel 1990, il primo premio al Concorso di Poesia Art Pluriel.

une saison trop brève
une moisson inachevée
un mot de trop
un geste désarticulé
et tout bascule à l’improviste
déroute imprévisible
tout brûle imperceptiblement
jusqu’à la cendre du
dernier épi



un jour
à l’improviste quand
tu partiras la pluie effacera
le moindre de tes traits
la moindre tache de ce que tu fus

et plus personne ne pourra
distinguer dieu de son image



j’habite l’incertain des formes floues
je vis l’usure interne des objets
abandonnés j’invente le contraire du prévu
pour conjurer le sort qui raccourcit
mon ombre omniprésente
à chaque pas
perdu



îlots perdus
épaves oubliées
brûlots épars
à la lisière de mes contresens
débris d’identité bradée
sur une page qui
devrait
demeurer vierge pour
rester crédible



au fil de ce voyage sans étapes
je suis le souvenir
qui ne t’aura jamais servi
le vin qui tache sans
avoir été versé
la main tendue dans un tourbillon
de gestes éperdus

quand tu te noies
je passe sans te voir



dans l’ambigu du dernier geste
quand dieu se tait
tout redevient possible

nous recouvrons
ce qui nous était dû

l’éternité d’hier
revient à la portée de tous



j’ai pour ami le vent
que l’arbre
incidemment écorche

j’ai pour ami l’été
qui brûle à bout
de souffle les étapes vers
le nulle part

j’ai pour ami
l’insecte résigné qui vit
de solitude et de silence

j’ai pour ami un inconnu
qui chaque jour dérobe mon reflet
dans ce miroir

qui n’est plus mien

(depuis longtemps)



quand la saison dérive
tapi
entre ce que je fus
et ne serai jamais

me taire
entre deux bruissements
de l’herbe que l’été dessèche

pour mieux t’entendre
m’oublier



d’un pas feutré l’une après l’autre
les saisons riches ont passé
les saisons pauvres ont suivi
le temps ronge ce qui nous reste
et ce qui nous avait été promis
l’oubli s’est imposé inattendu
à l’épicentre de notre mémoire
dans la pénombre qui nous cerne
le dernier ver luisant
vient de cesser soudain de luire



après l’exode
un vent déraciné
qu’attisent les fougères
un troupeau d’arbres égarés
dans un espace qui
n’est plus le leur
un oiseau oublié
qui
privé d’ailes restera
seul
sur sa faim
de liberté



se regarder longtemps
et puis soudain
un jour de brume
ne plus se reconnaître

quand tout s’estompe
autour de nous
je crois
au doute d’exister



je n’ai rien demandé
j’ai tout reçu
sans le savoir
j’ai tout voulu
au prix de rien
je ne pourrai mourir
qu’entre ce que j’ai oublié
et ce qui n’a
jamais pu exister



c’est une feuille morte qui
soudain déclenchera l’automne
c’est un fruit interdit
qui créera
la frêle fable dont
nous sommes prisonniers
c’est un pas égaré
qui tracera au sol
l’itinéraire du voyage
qui n’aboutit à rien



sans oiseau le ciel n’a plus de profondeur
sans mer l’île n’est qu’une orpheline
sans soleil le tournesol n’est que supercherie
sans chaleur torride la soif n’est qu’une fiction cruelle
sans arbres le vent est-il encore nécessaire ?
sans solitude comment faire pour nous justifier ?



le but inavoué
de ce voyage semble atteint

il n’aura donc été
qu’une inutile quête
de silences dont
s’enrobe le mensonge quotidien
de lâchetés
qui alimentent nos bravoures
fugitives feintes

de résidus de presque rien

qui font de nous un tout
informe et

curieusement viable

www.giuseppeguidolin.com